Il ya des jours où ça n'est pas ça. Des jours

Il ya des jours où ça n'est pas ça. Des jours sans où l'écriture se barre, à écrire qu'elle n'est plus là, à pleurer l'inspiration enfuie. Il est des jours sombres et tristes sans un mot, des nuits à écrire dans le vide, comme ça, pour ne pas se rouiller. N'avoir rien à dire et pourtant l'écrire, tel est le comble de l'écrivain. Obsédé par les mots au point d'en predre toute contenance quand ils se font la malle, peut-être dans un autre pays plus rieur, sous des cieux enchanteurs, prêts à se donner sans concession à tout écrivain porté par le flot de ses rêves. Ce soir, je ne suis pas de ceux-là. Et j'enrage.